Los caballeros Rohirrim saludaron a Eomer, Eowyn y Elanor con brillantes sonrisas. El mayor de ellos estaba a punto de hablar cuando el emisario vestido de negro arrodilló a su yegua. Era un hombre joven con piel pálida y círculos oscuros bajo sus ojos grises.
El cabello mojado y enjuto se enmarañaba en el cuero cabelludo con vetas descuidadas y su capa negra se pegaba a su cuerpo como piel muerta. "¡Ayudar sin esperar es la ayuda más obligada!" La voz plana del emisario era una de autoridad acostumbrada, pero sus sonidos agudos traicionaban el terror que había sufrido durante el ataque. Dirigió una mirada glacial al caballero que había estado a punto de hablar. "Parece que la falta de vigilancia de Threol no nos condenó después de todo", dijo el emisario. El caballero mayor que Eomer y los demás supusieron que era Threol se encogió ante la reprimenda.
El emisario le devolvió su mirada oscura a los héroes, evaluándolos. "Soy Gríma, hijo de Gálmód, leal consejero del Rey Théoden." Gríma señaló hacia el norte, donde el valle de Isengard estaba envuelto en lluvia y niebla. En el medio, la aguja de Orthanc emergió como un clavo negro martillado a través de una manta gris.
"Viajo con un mensaje para el Mago Blanco". Mientras hablaba, notó que la corriente del río había empujado los cadáveres de dos guerreros Dunlendinos a las aguas menos profundas de la orilla cercana. Él se estremeció. "Debemos continuar nuestro camino."
Threol se aclaró la garganta y habló por primera vez, en gratitud a los héroes que sobrepasaba su indiferencia hacia Gríma. "El Rey seguramente os recompensará por la valentía que se nos muestra hoy." "Por supuesto, por supuesto." Grima se recompuso y miró a Threol con irritación. Él hizo un círculo alrededor de su caballo para estudiar lo que quedaba de su escolta. El consejero parecía tan incómodo entre los guerreros como lo hizo con los muertos Dunlendinos flotando cerca. Gríma alzó su rostro pálido al viento para estudiar las colinas, calculando las posibilidades de otro ataque. Después de un momento incómodo, Gríma giró su caballo para hablar con los héroes de nuevo.
"Nos sentiríamos ... honrados si vinieran con nosotros a Isengard", dijo. "Su protección sería apreciada".
"Al igual que tu compañía". dijo a Threol con una sonrisa. "Saruman es un anfitrión amable", continuó diciendo Gríma con un desagrado oculto. Threol estaba claramente avergonzado por el comportamiento egoísta del emisario. "Comida caliente y las camas secas deben ser atractivas en este clima maldito, ¿no? Además, me gustaría compartir una copa con aquellos que salvaron nuestras vidas aquí hoy ".
Casi imperceptiblemente, Gríma inclinó la cabeza en agradecimiento pero no dijo nada. Los héroes aceptaron, y el grupo se dirigió al norte hacia las nubes bajas, hacia el Valle del Mago. En Isengard, hogar de Saruman el Blanco.
Eomer y sus compañeros aceptaron la invitación y se propusieron a marchar hacia la Torre de Orthanc. Después de varias horas arribaron al imponente valle de Isengard.
Saruman recibió a Gríma y sus acompañantes al paso de Orthanc. La extraña torre negra se alzó fríamente en medio de los exuberantes jardines de Isengard. Sus paredes de ébano parecían fuera de lugar entre el verdor del valle y contrastaban con la brillante túnica blanca de Saruman.
Saruman, de alguna manera, ya sabía sobre el asunto en el vado. Lanzó elogios a los héroes por su rescate, y tranquilizó a Threol.
"Los Dunlendings se han vuelto atrevidos últimamente, querido Capitán." El mago habló con voz sedosa. Era una voz que cautivaba, una voz que sonaba más sabia que el viento, y su leve toque de ánimo era tan alentador como el amanecer mismo. "Tal ataque seguramente no podría haber sido imaginado hasta esta emboscada".
Los sirvientes del mago tomaron las manadas y los caballos de la compañía, y Saruman los condujo escaleras arriba hacia el gran vestíbulo de Orthanc. Las paredes estaban hechas de la misma sustancia negra vidriosa que la propia torre, generosamente adornada con tapices blancos e iluminada con delicados apliques. Los incendios de varios braseros calentaron la sala pero parecían no emitir humo.
"Los clanes nunca han olvidado su vieja enemistad con la gente de Eorl", continuó Saruman, su voz retumbaba en el gran salón. "Los clanes luchan entre ellos, y todos luchan contra Rohan". Habló con tristeza y arrepentimiento "Es una pena que se pierda tanto valor y fuerza, cuando los días ahora
oscurecerse en el este ".
Saruman miró de reojo a los héroes, con aguda inteligencia en su mirada. "Espero algún día convencer a los clanes de unir sus esfuerzos." Saruman sonrió, y ninguno se sintió intocado por eso. "Por la causa de nuestro mayor bien".
En su cuarto día en Isengard, Saruman les pidió a los héroes que cenasen con él. Ni Gríma ni los Rohirrim fueron invitados.
Comieron en el elaborado estudio privado del mago. Un gran balcón colindaba con la habitación, con vistas al gran patio de adoquines que se extendía ante las puertas principales de Orthanc. Una luna de cosecha tardía brillaba a través del balcón, blanca y envuelta en un halo fantasmal. La comida y el vino eran espléndidos, rivalizando incluso con los de la mesa de Denethor. Saruman comió poco, prefirió hablar y hacer preguntas mientras bebía vino
"Siento que estás bajo el favor y el empleo de mi querido amigo Gandalf el Gris", dijo después de concluir un grupo de preguntas sobre Gondor y la disposición de Ithilien.
"Debes saber que buscamos el mismo fin, Gandalf y yo", continuó Saruman, complacido con la comodidad de sus huéspedes y sus oídos atentos. "Mientras Gandalf vagabundea y gira las rocas y sofoca los fuegos pequeños, yo me quedo encerrado aquí." Los héroes asintieron en señal de agradecimiento mientras el mago gesticulaba orgullosamente alrededor de su estudio.
Suspiró suavemente. "Aquí solo estudio materias de la más profunda importancia. De cosas viejas. De esas lecciones que nos ayudarían a enfrentar la creciente sombra en el este ".
"Si bien los modos de actuar de Gandalf difieren de las míos, hay uno que valoramos en igual medida. Él sonrió. "La necesidad de retener valientes aliados, los de corazón fuerte para enfrentar el peligro y las dificultades en nuestra causa". Entonces Saruman brindó por los héroes, y a todos parecía estar bien con el mundo
"Para ese fin, amigos míos, les pido su ayuda, que espero ansiosamente elijan otorgar". Él agitó las manos, como si enfatizara lo que se iba a decir. Miró a cada héroe en especie, tomando su silencio como interés para aprender más. "Ya sabes que la amenaza Orco ha ido creciendo en las montañas", continuó. "En Gundabad, en Moria, cerca de los pasos elevados. Al igual que los Hombres Salvajes, los sirvientes del enemigo se vuelven cada vez más agresivos". Tomó un sorbo de vino y su voz se hizo más intensa. "De hecho, una de esas bandas amenaza la paz de este mismo valle".
"No estoy seguro de los números de la banda, pero sé que están dirigidos por un espécimen particularmente grande y espantoso de su tipo: un caudillo que se hace llamar 'Mugash'". Saruman frunció los labios como si la palabra fuera amarga. .
Los héroes se levantaron y hablaron a la vez, proclamando su voluntad de destruir al Orco. Saruman los hizo volver a sus asientos una vez más. "Me temo que es más complicado que eso", suspiró el mago. "Este jefe, este 'Mugash', tiene conocimiento de los deseos de su parentela, de sus movimientos, de sus planes, y, lo más importante, de cómo están recibiendo noticias del este".
Saruman bajó la voz hasta casi susurrar. "La tarea que te pido, no es matar a este Orco específico", frunció los dedos para formar una jaula mientras preguntaba lo imposible, "sino para capturarlo".
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